Воскресенье выбилось у меня из рук.
Или это была суббота?
Просто когда что-то ломается в тебе, жизнь превращается в сплошную массу без деления на дни, выходные, утро и вечер, музыку и госпиталь, смех и сигаретный запах.
Это ящик чувств опустошается, а время лопается на косание пальцами собственных губ и свободные полеты в море глухоты.
Один такой день тянет за собой следуйщий, а следуйщий свой следуйщий и так пока ты не возьмешь себя в руки и твердо не скажешь волшебное "стоп". Правда иногда это "стоп" за тебя может сказать только тот, кто виноват в твоей трещине, потому что сам на себя ты уже не реагируешь.
Твоя жизнь превращается в круговорот, а ты есть в ней не шевелясь, потому что онемел и больше не хочешь ни-че-го.