Мы сами наполняем мир грустью.
Зачем мы пишем стихи про смерть? Зачем мы пишем рассказы про разлуку? Зачем мы поем песни про несчастную любовь?
С каждым таким стихом, рассказом, песней мы пополняем этот мир грустью, тоской и трауром. Нашими произведениями мы выбрасываем в него еще одну маленькую частичку боли. Мы размножаем боль искуственным путем. Была одна, в груди, а стало две, в груди и в рассказе. Две идентичных.
Мы делаем героев в стихах и прочем несчастными. Мы рушим их мир. Мы их убиваем. Заставляем страдать. А ради чего? Ради чего мы обрекаем только что придуманный мир на страдания не дав ему даже минуты побыть счастливым? Ведь в стихах все бесконечно. Герою оттуда не выбраться. Перечитывая стих мы каждый раз заставляем героя все это переживать.
Мы все так неимоверно хотим счастья, но не можем подарить его даже какому-то выдуманному существу.
А может быть и наши жизни это баллады которые сочиняет Бог?