Какой я все-таки безвольный человек.
Как же я все-таки недоволен собой. Боже, как же я недоволен этим миром.
Со слипающимися веками и ноющими мускулами я продираюсь сквозь эти липкие дни которые к счастью немного радуют разнообразием последние полторы недели, но только и всего. На меня угнетающе действует эта погода, я сново теряю контроль и мотивацию. Я сново теряюсь в придуманных проблемах и слишком земных желаниях, а еще очень хочется дождей чтобы они умыли хоть чуточку этот город который сходит с ума, который превратился в неизвестно что, в нечто душное и черт, липкое. Настолько, что хочется мыть руки каждые пять минут.
Я не знаю, странно. Так странно, что даже не слышится запах лета. Он заглушается запахом обезвоженного, плавящегося города. Июль. Это чудовищно.
Я думаю про осень. На самом деле я боюсь осени. Прошлая слишком, слишком, слишком... больно. Больно думать.
Я каждый день чувствую какую-то странную усталость и каждый день спрашиваю себя, Чарли, что будет дальше, как тебе жить? И никогда не отвечаю на эти вопросы. Знаю что прорвусь, как нибудь, и живу, дальше.
Эти мысли, этот смысл жизни, черт возьми, как они мне не нужны. Бред.
Завтра не будет лучше. Завтра обязано быть лучше.